Морпехи


Американский полковник американской морской пехоты Сэм Смит был чистокровный американец. Он сидел в своем бункере на глубине двадцати восьми
метров под уровнем асфальта, потягивал коктейль "Санди" или попросту огуречный рассол и попыхивал трофейной "беломориной".
Внезапно дверь распахнулась, и на пороге появился начальник особого отдела ЦРУ и ФБР Макс Брамс.
- Сэм! - закричал он с порога, - умоляю вас, не стреляйте по Кремлю, там наши люди!
Полковник плеснул остатки рассола в рот и, скривившись, прохрипел:
- Черт вас дери, Макс, почто вы прерываете мой утренний моцион?
- Пото, полковник, что десять минут наши солдаты дали залп по Кремлю! - кося красным глазом на пачку "Беломорканала", прокричал особист 4-го
особого батальона морпехов.
- Доннерветтер, карамба, готденет, Макс, я не пойму, что плохого в том, что мои ребята накрыли это гнездо красных?!
- Полковник, я же сказал вам по-американски: в Кремле наши люди!
- Сколько?
- Все!
Полковник подавился дымом и, прокашлявшись, бешено уставился на особиста:
- Макс, вы с ума сошли!
- Трофейные газеты нужно читать, полковник! - заорал Брамс, - прикажите же, в конце концов, прекратить обстрел!
Полковник, не сводя с особиста недоверчивого взгляда, потянулся к видеофону.
- Вы довольны? - закончив беседу с начальником артиллерии, спросил Смит, повернувшись к Брамсу.
- Естественно, - попыхивая украденной "беломориной", промурлыкал Брамс. Затем, щелкнув авторучкой в набедренном кармане, спросил:
- Сэм, как вы думаете, правильно ли мы, американцы, поступили, решив не надеяться на русских, а навести порядок в их стране своими силами? -
хмыкнул особист и добавил, - силами быстрого реагирования.
- Дружище, - пряча папиросы, ухмыльнулся полковник, - вы разговариваете со мной как с призывником, - Смит кивнул на авторучку Макса. - Сейчас
эта факовина запишет мои откровения, и я почешу в колумбийский дисбат.